El mundo de George y Martha es un fotograma de película en blanco y negro, carente de cualquier pincelada de color que
pueda llenar de emoción su insoportable y monótona existencia. La única manera de salir de esa monocromía asfixiante
que les consume es, como señala Albee, a través del juego. Y eso hemos hecho. Jugar.
Pero este juego tiene unas reglas macabras basadas en discursos llenos de violencia (física y psicológica). Reglas que, a lo
largo de los años, la pareja ha ido haciendo/deshaciendo en función de sus propios intereses individualistas dando lugar a
una relación tóxica y corrosiva. Y como en todo juego se necesitan otros para jugar, Nick y Honey se incorporan a la mesa
como jugadores cómplices, sin saberlo, de la visceral partida que se plantea esta noche.
Pero más allá del torneo verbal que nos proponen los cuatro protagonistas de esta historia, se presenta el crudo,
desgarrador, descubrimiento de que ésta podría ser la historia de cualquiera de nosotros. Nuestra propia partida de
ajedrez. Nuestro propio mundo monocromo. Esa realidad irrespirable a la que sólo podemos hacer frente
construyéndonos nuestra propia casita de papel, convencidos, en nuestro propio afán de autoengaño como principal
soporte de supervivencia, de que ningún lobo podrá echarla abajo.
La pregunta es: ¿Hasta cuándo? ¿Cuánto tiempo podemos tener la casa sostenida con andamiajes inestables hasta que el
huracán la desbarate? ¿Cuánto tiempo seremos capaces de mantener la foto-pose de tipos duros, indestructibles,
fingiendo que no pasa nada? ¿Qué pasará el día que el techo ceda y nos quedemos desnudos y a la intemperie, en medio
de las verdades innegables y la ausencia de amor?
¿Quién [no] teme a su propia Virginia Woolf?

RAMÓN PERERA